Mãos

São essas as mesmas mãos

com que acarinhaste, amaste, sentiste;

mãos sensíveis, ternas e hábeis

consolo de dias mais tristes.

De encontro ao peito sentiste

 bater  um coração descompassado

 levando até ti  prova de vida

numa linguagem sem palavras.

Levantaste e rodaste  no ar

uma criança que o riso apanhara

mil flores, infindáveis cores

oferendas de outros amores.

Mãos sensíveis, amorosas,

de uma seara colhera

trigo, centeio, o pão

que a boca saciara.

Carícia impercetível,

sopro de anjo em ébano ardente.

Mãos tranquilas que embalam

sensação eternamente presente.

São mãos cansadas, calejadas

de infindáveis e rudes labutas,

essas tuas mãos que cuidam, amparam

que protegem de disputas.

Misteriosos segredos em fios de seda tecidos;

cúmplices de loucas paixões proibidas,

os teus dedos estendidos.

Estendes as mãos para um abraço

ou deixa-las ficar escabrosas, mortas, inertes?

Dedos longos, elegantes, sem mácula,

 por onde água pura se verte.

Castigam e são castigadas

constroem um mundo de castelos no ar onde habito

esculpem uma obra de arte qualquer

tocam  notas de uma melodia.

Destroem vidas inteiras

numa sentença mal dada

mãos impunes, num martelo de juiz

inconscientes, alheadas.

Tocam a finados,

no alto do sino da igreja

quiçá, a marcha nupcial ?

Servas no amor e na morte.